28 diciembre, 2006

Muerde el cañón de la pistola
cuenta hasta tres
y piensa en nada.
















No estaría mal.
No
estaría
nada
mal
que estallara todo.
No estaría mal una nube de cromosomas esparcidos a una velocidad igual o como poco
parecida a la del sonido que hace una cabeza al estallar contra el asfalto
de tu calle
en domingo.
Tenía que hacerlo:
Esto
es el sonido de un domingo con exceso de color.
El domingo suena a nosotros dos haciendo
como nosotros dos haciendo
como nosotros dos
haciendo
como
nosotros
dos
haciendo
como
que
hacemos
algo.
Haciendo
como
que
amamos
algo
y el placer
haciendo como
si esto fuera
a tener que ser
que estar haciendo
en esta casa
voy a salir
del cajón
de la mesilla
y voy a tener que dejar de hacerlo.

16 octubre, 2006

Ahora ya sé para que sirve el mundo
pero no os lo voy a decir.
Sé para que sirve Dios,
sé para que sirve el amor y el pelo,
y sé para que sirve el viento en la cara,
no importa,
seguiremos viviendo,
seguiremos estando a un minuto o dos o tres
millones de quilómetros de ninguna parte
en el centro geográfico del universo magnético,
en la esquina de un bolígrafo
en el reflejo, en el charco, en el banco,
en el mismo principio, en el mismo momento,
en donde nadie quiere estar,
en todo lo que no me quiero convertir:
A un minuto o des o tres millones de años-luz
de donde estaba antes,
hace nueve versos,
al principio de este poema.

16 septiembre, 2006

Decías del pasado, del ayer,
decías de ti.
Hablabas de mi talento y de mi futuro.
Decías de ti que fuiste grande, que la gente te quería y la vida era de otra manera.
Decías del campo y de la sierra de Francia. Hablabas de las flores,
de las tormentas y de las ramas de los árboles quebrados por la corriente, comías muy despacio para no hacer ruido, vendías algo barato en un piso que tu madre tenia en las afueras de la ciudad, bebías demasiado, llamabas por la noche, mentías continuamente, creías en Dios y venias con tu cara en estado de gracia a recoger mis palabras de la puerta del infierno.
-Te voy hacer un castillo – Decías - para protegerte del silencio-
Hablabas de mis prejuicios, del egoísmo y de la soledad y todo tenia un nombre para ti y un principio y explicación. Pensabas en la muerte en voz alta como si de verdad yo alcanzara a entenderlo. Creías en mí y me compraste un traje de color azul con cinco botones dorados, unos zapatos de más y dos corbatas para dos ocasiones.
Un día conseguimos decirlo, en voz baja, con las manos de los dos abrazándonos la cintura, pensábamos como uno, pensando en el futuro, mirándonos a los ojos, debería de haberme dado cuenta antes.
Dejaste de intentarlo
y yo deje intentar entenderlo.

05 septiembre, 2006

Sé que es una estructura clásica muy utilizada pero hace tiempo que la quería probar, lo que no estoy seguro si incluir la parte entre paréntesis(que va después de tienes las respuestas) o no, por eso le pregunto a mi muy, pero que muy extenso, y cualificado público, que si me pueden ayudar en la elección. Sé que no será fácil pero os doy las gracias por anticipado.

Esta vez
este soldado
no va a pelear
No estaría mal
si fuese yo
quien ganara al final.
Los planetas ( La guerra de las galaxias)



Versos como balas de acetato.


Tengo un primo que no hace preguntas
y tengo un tren metido en la cabeza
y tengo una cabeza estallando en la estación.
Tengo paño y tengo moco,
tengo tiempo
pero tengo poco,
tengo ganas, y tengo más,
tengo hambre de soberbia,
tengo fuentes de orgullo,
tengo manos en los ojos y la mitad de un hilo colgando de mi camisa,
tengo una nariz para tres cabezas,
tengo un poco de algo
y tengo toneladas de nada,
tengo cuentas pendientes
tengo tiempo para morir
tengo la verdad y tengo la duda,
tengo la esperanza desnuda,
tumbada y dispuesta
tengo las preguntas
tienes las respuestas
tengo el miedo y tengo el puñal
tengo que conseguirlo
tienes que intentarlo
tengo que contar hasta tres
dar un salto y no mirar atrás,
tengo que salir de aquí,
yo no haré preguntas tu no vas a gritar
yo tengo el hacha tu eres el tronco.
Y tengo toda la violencia encerrada
en una palabra que tengo
encerrada entre los dientes
y tengo todos los dientes
y tengo el gestó y el desprecio.
Tengo versos como balas de acetato
tengo balas cargadas de palabras hechas
de cristales de metano y besos de acero,
tengo versos como bombas de amoniaco
una muñeca triste y treinticinco euros en el bolsillo.
Podría ser distinto, tener, versos como euros
como besos de piel de hueso
de sangre con caramelo,
versos de agua y de sal,
de pensamientos brillantes
y de sonidos en fuga.
Tengo que parar de desvariar
es tarde para decir tonterías
y para mí,
es martes,
mañana,
hay que volver a empezar.



*Eslizvaizch
*Del original: David el nomo

(y las tienes marcadas
y las tienes guardadas
y tienes piernas
al otro lado de la gloria)

31 agosto, 2006

Minuto y medio

La gente se mete coca buscándole una salvación absurda al merito de la mierda
Yo quiero que me dejes
una última vez
deslizarte los dedos entre las piernas
para poder llegar al otro lado del jardín,
al mundo en paralelo. Aquí,
la verdad tiene pelos,
a veces le cambia la cara
o las manos o las caderas o la mirada,
la forma de decirte lo siento,
la manera de pedirte que te vallas,
el dinero que te queda después
de hacer recuento
y no ver que eres como un hada
caminando en el filo de la espada
entonces;
agárrate al perdón
y piensa en mi.
Yo soy el cuello de la botella de estrellas,
soy el ruido de la sirena de la ambulancia
soy el brillo en la concha de la cucaracha
la estructura de la base de las piedras
de tu muralla
se esta desmoronando
y ya no nos queda nada
y es domingo
y era hoy
la fiesta de arañas
ha concluido.
Y no estoy seguro ni de mi nombre
pero creo
que me llamaban de alguna manera
cuando querían algo de mí.

LA LUZ

No va a ser un gran día,
no voy descubrir la nitroglicerina y no voy escribir nada nuevo,
hoy todo lo que salga de estas manos será lo mismo de más
y eso no tiene valor, yo solo necesito un comienzo,
pero estoy derrotado,
y no me gusta estar pesimista aunque reconozco que ya no me asusta serlo
¿Y que? sí me van mal las cosas, ¿Y QUE ? si las cosas no van bien.
¿A quien coño le importa sí me quejo?
Eso es lo que quiero hacer:
Quiero quejarme porque se supone que tenemos que ser felices
y lo tenemos todo para serlo
y también quiero quejarme de que el mundo este diseñado para los bajitos
que el ser alto sea mas caro
Y también, no estaría de más trabajar un poco menos,
que la vida fuera mas barata y las mujeres más sencillas
y mas guarrillas.
Y me quejo de que halla personas a los que les va mucho peor que a mí
y no se quejen,
y habría que encerrar a la gente que le va de culo
y dice que le va de coña.
Y que en España hay personas no sepan hacer otra cosa que mirarse el ombligo
y tengas que oír cada día de la boca de sociopatas de la bulería
que aquí se vive muy bien…
que como en España...
Quiero quejarme de la guerra y también de la paz y de que a nadie le importe ya nada la verdad. Quiero quejarme del amor apasionado;
el mayor engaño después del comunismo y de que el trabajo hace libre.(JA!)
Quiero quejarme a Dios porque la eternidad no es solución a la mortalidad
Quiero quejarme al diablo porque no sabe mentir
Quiero quejarme de mis padres porque me recuerdan a mí
Y quiero protestar enérgicamente que no haya nadie más malo en el universo que los Estados Unidos de América (Dios los tenga en su gloria)
y por ultimo; quiero gritarle al mundo que estoy hasta los cojones y que me importa una mierda que al mundo le importe una putamierda que yo este hasta los cojones porque a mí me importa una mierda mas grande, más fea, más pestosa y más putamierda y mi desprecio es más colosal y grasiento y es ,además, mucho más anterior al suyo.
Y quiero que sepa el mundo que a partir de este momento
v o y a s e r m a l o,
Pero malo malo. PESIMO. Más malo de lo que nunca he querido ser, tan malo que solo con mi presencia. No!!, que tan solo con pensar en alguien sea capaz de trasplantarle todo el desamparo y toda la incertidumbre y todo el cansancio y toda la impotencia y todo el miedo y el pánico y la rabia y el dolor de mi muela del juicio al final y el dolor de mis ojos rojos despuesdedocehorasdelantedelordenador y de mi espalda y de mi estomago, el dolor de mis nervios y el dolor de mi dolor dolorido, y el vértigo y el ruido del despertador a las putas seis de la mañana después de cinco horas escasas de cama y que a nadie le importe una mierda que todo se joda y que seas el único al que le afecta y te levantas cada mañana con una sonrisa de palo en el water solo para que te rompan la cara y encima tengas que dar las gracias y pedir más y poner el culo, para terminar un piojoso miércoles treinta de agosto delante del teclado del ordenador esperando a que alguien tenga la bondad de acercarse a mis doloridos huesos para soplarme al oído, que hay que ser positivo hombre! Ya veras como esto mejora. Antes de que te des cuenta…, esto es solo una pequeña mala racha.
TU VALES MUCHO CHAVAL.

Pero nadie viene

11 agosto, 2006

NOSOTROS COMO UN REPUESTO

haz el favor de sacarlo de mi lengua
que ya estoy cansado y quiero dormir

La ventana está abierta veo
la parte de atrás del jardin que no esiste,
me saludan los vecinos que no tengo,
mañana
será otro día en falso
un lunes o un jueves mecánico
¿que sé yo?
Cierra los ojos como el que cierra el mundo para ver que no lo vean,
que somos como dos lentes de cristal metidas en el culo de un tuerto
como la necesidad que tengo de negarlo todo
de pretender escaparme
de robar pornografía en las gasolineras
de expandirme por el estampado de las cortinas.
La necesidad de acompañarte por el universo para tomar nota de tu existencia,
para poder estar seguro que no te olvidas de recordar
todos los hechos de todas las épocas de todos los mundos
de todos los hombres de todos los días que tienes
de contarme al revés el tiempo después de darle
otra vuelta de tuerca a tu cabeza.
La necesidad que tengo de pedírtelo de nuevo.

Escucha el sonido que hacen tus pensamientos al brillar
escucha
el sonido
de tu mente.

05 agosto, 2006

LA QUINTA ESENCIA DE LA DROGA PERFECTA

La droga perfecta es una tabla para planchar almas.
Es un puñal con una sonrisa preciosa y una mano de palo detrás.
Es un camión de verbenas de chicle en la capital de la abundancia.

La droga perfecta es cristo con clavos en las manos
y una corona de jabón de nitroglicerina en la cabeza.

El mundo entero pinchado en una estaca de madera.

La droga perfecta es un estilo de vida para la ultratumba.
Es la muerte perfecta de la sedición
y el último muerto que reclama un beso a la humanidad.
La droga perfecta es un vestido de espantos,
una nueva oportunidad para la violencia.

La mujer perfecta es un hada de papel de tiza
que se masturba frotándose contra mi corazón
y la alegría de su cara se refleja en mi cabeza.






Este otro poema lo escribí para un recital que hice junto unos amigos en el Sabor este invierno. Lo leímos al final, un poco para romper el tono profundo y dramático de nuestra poesía. Evidentemente es una exageración, yo no soy así, pero lo escribí porque pienso que lo más importante es saber reírte de ti mismo,
y sobre todo de los demás.


CONTRAGENDA

No dejar que el corazón me coja descompasado.
No volver a dudar de que tengo un corazón.
No dejarme ganar por la codicia en las discusiones domesticas.
No correr detrás de las mujeres que corran mas rápido que yo.
No cabrearme con la perra.
No peinarme con el cepillo gris.
No volver a jurar nunca
que nunca más volveré a jurar
que no lo volveré a hacer
nunca más.
No mentir.
No dejarme llevar por la avaricia de los tontos del culo de las tres noches de hotel
en Miami y el todo terreno en la puerta.
No dejarme atrapar por el viento el domingo veinte de marzo.
No desperdiciar la poca cordura que me queda escribiendo poesía.
No ponerme nunca tacones altos con falda entallada.
No jugar a sexo cuando remendamos cariño, o cariño cuando queremos amar a la belleza desnuda y esposada a la cabecera de mi cama mientras gime y me pide más.
No enamorarme de mujeres imaginarias.
No desperdiciar los lunes por la tarde delante de la pantalla del ordenador,
ni los martes.
No pensar en el tamaño de mi miembro viril cuando hablo con mi peluquera.
No pensar en el tamaño de mi miembro viril cuando hablo con cualquier mujer.
No imaginarme desnuda a una mujer que me esta contando algo importante para ella.
No mentir a mis obsesiones ni decirlas toda la verdad.
No pensar en búfalos de colores chillones ni silbar la canción del padrino cuando mi madre se vuelva a enfadar con migo por algo que no recuerdo.
No volver a olvidar porque se enfada mi madre y que madre no hay más que una
y a ti te recogimos en un portal.
No guardar rencor a los felones ni a los hijos de puta a los que se la tengo jurada
por estas.
No volver a dibujar caricaturas de mahoma.
No volver a tener que decir la verdad toda la verdad y nada más que la verdad.
No olvidarme de respirar cada vez que salga un duende de mi mente.
No mentir a mis amigos.
No considerar amigos a esta banda de gorrones que me chulean la moral.
No tirar piedras a los calendarios ni teñirme las canas de menta.
No olvidarme de mí ni de ti
que no se quien eres y no me importa

04 marzo, 2006

Veo un campo enorme casi infinito.
Este fue uno de los primeros poemas que he escrito (allá por el dos mil dos de nuestra era) y el primero que leí en la tertulia de Atril.

Veo un campo enorme casi infinito.
Veo un campo metálico y el ruido de las estrellas nos salpica a todos.
Veo una alambrada que corre a través de un cerca que serpentea
un camino que cruza un puente que pasa por encima de un río
que llega hasta un foso que hay en un bloque que tiene una tapia
sobre la que salto y llego al otro lado y no sé lo que veo y veo que
no sé lo que hay y hay lo que no sé y ni siquiera veo y no puedo
probar su existencia pero no sé si soy consciente de que en la torre
del bloque hay una luz por la que voy a pasar y me tendré que perder
pero no puedo y no pienses más que crees que estoy loco
en este amanecer lo veo todo
es una inmensidad acelerada en un trocito de luz
en un espació continuo el universo paralelo
en el cosmos en expansión
en algún planeta extraño
lo veo todo.
Y me veo a mí.